Agora Nocturna — La Academia de la Web Negra

Epílogo: La mañana de la tabla rasa (Tabula Rasa)

Tres días después.

En la prensa aparecieron apenas unas pocas líneas de crónica breve.

La noticia informaba de que el profesor Baek Seung-hyun, célebre sociólogo y asesor de políticas educativas, había sido arrestado de urgencia bajo cargos de incendio en la sala de servidores de su instituto y filtración ilegal de datos personales, y trasladado a una unidad psiquiátrica cerrada tras presentar graves síntomas de delirio en el momento de su detención. La policía y la fiscalía anunciaron que, pese a sus esfuerzos por recuperar el contenido de sus servidores, todas las unidades de almacenamiento se habían fundido por completo debido a una sobrecarga eléctrica de grado superior al militar, sin que pudiera rescatarse ni una sola línea de datos.

Aquella misma mañana circularon en voz baja rumores de incendios inexplicables en salas de servidores y pérdida de décadas de material confidencial en varios institutos prestigiosos de Zúrich en Suiza, Kioto en Japón, Moscú en Rusia y Silicon Valley.

La gente siguió murmurando que sería obra de hackers de la Dark Web o de alguna banda de ransomware.

Nadie supo qué juicio se había celebrado aquella noche en la biblioteca subterránea de la Web Negra (Black Web), mucho más honda y gélida que la Dark Web.

Edificio experimental a las afueras del distrito de Seongbuk, en Seúl.

Han Do-yun había presentado su dimisión y recogía sus últimas pertenencias del despacho. Todo el equipamiento experimental y el ultracongelador del tercer sótano habían sido ya retirados e incinerados íntegramente por la empresa de gestión de residuos.

Salió del edificio experimental llevando en brazos una caja de cartón casi vacía.

Tres días seguidos de lluvias otoñales habían cesado al fin, y una luz solar matutina cortante de pura claridad se quebraba sobre las losas del campus.

De pronto, Do-yun detuvo sus pasos y alzó la mirada hacia el viejo magnolio plantado junto al edificio del laboratorio.

Olvidado de la estación tras resistir los vendavales de finales de otoño, el árbol dejó temblar una vez en la brisa matinal sus hojas amarillentas y sus yemas secas aferradas a las puntas de las ramas, que luego se desprendieron planeando por el aire.

Sin proponérselo, Do-yun contó una por una las hojas caídas al suelo.

Una, dos, tres… quince, dieciséis, y la última que se posó justo sobre la puntera de su zapato.

Eran exactamente diecisiete.

Do-yun recogió con cuidado la hoja posada sobre su zapato.

La era de los eruditos arrogantes que pretendían reducirlo todo a cifras y leer destinos prefijados en el cerebro de los fetos y los huesos faciales de los niños había terminado. Pero aquel pequeño obsequio dejado al final por dos niños que se apagaron dentro de una urna oscura era la verdad más pura y cálida, una que no necesitaba la aprobación de ningún comité de ética.

Do-yun guardó la hoja en el bolsillo de su abrigo y caminó hacia la puerta principal del campus sin volver la vista atrás ni una sola vez.

(Fin)